三日，三日又三日。

    沈砚舟如同陷入了一个无法醒来的、循环往复的噩梦。

    他像一头被无形鞭子抽打的困兽，日夜囚禁在这间弥漫着阴冷与绝望气息的陋室之中。

    窗外日升月落，对他而言已失去了意义。他的世界里只剩下那张破木桌，那支秃笔，那方干涸的砚台，还有床上那具冰冷僵硬、如同人形墓碑般的妻子。

    灵感早已枯竭，才情被巨大的恐惧和痛苦碾压得粉碎。

    他再也写不出完整的词句，笔下流淌出的，全是破碎的、不成调的哀鸣，是血淋淋的呓语，是灵魂被反复凌迟时发出的无声尖叫。

    字迹越来越扭曲狂乱，如同鬼画符般爬满一张张脆黄的劣纸。

    寒鸦啼，枯骨泣，词尽墨干魂何依

    笔如刀，纸作坟，字字剜心祭亡人！

    青灯照影形影单，妻在咫尺如隔山！

    千首词成灰烬冷，可能换得一笑暖

    每写满一张，他便如同被无形的力量驱使着，踉跄起身，将那饱含血泪的纸卷狠狠塞进青骨琵琶底部那深不见底的孔洞。

    每一次，那幽绿色的冰冷火焰都会嗤地燃起，贪婪地吞噬掉纸卷，化作一缕转瞬即逝的青烟。

    每一次，他都会立刻扑到床前，用颤抖的手去试探妻子的鼻息，触摸她的脸颊。

    每一次，得到的回应都是那永恒不变的、深埋地底的冰冷和死寂。

    他的眼窝深陷，颧骨高高凸起，脸色蜡黄中泛着青灰，原本就瘦弱的身躯更是形销骨立，仿佛一阵风就能吹倒。

    只有那双眼睛，布满蛛网般的红血丝，燃烧着一种近乎癫狂的火焰——那是被绝望反复淬炼后仅存的、疯狂的执念。

    又一个深夜，油灯早已耗尽，陋室内伸手不见五指，只有清冷的月光透过窗棂破洞，在地面投下几块惨白的光斑。

    沈砚舟趴在冰冷的桌面上，枯瘦的手指痉挛般抓着一支早已磨秃的笔杆，面前摊开的纸上，墨迹污浊一片，如同打翻的污血，却连一个成形的字也写不出来。

    他脑中一片混沌的空白，只有谢秋棠那冰冷空洞的声音在回响：词断则魂散……

    呃啊——！一声压抑到极致的、如同野兽濒死的嘶嚎从他喉咙深处挤出。

    他猛地抬起头，布满血丝的眼睛在黑暗中闪烁着骇人的光，直勾勾地射向床榻的方向。

    黑暗中，那静卧的轮廓像一座沉默的坟。

    就在这时，极其轻微的咯吱声响起。

    不是风声，不是鼠窜。

    那声音，清晰地从床榻方向传来！

    是关节僵硬转动时发出的、令人牙酸的摩擦声！

    沈砚舟浑身汗毛倒竖，心脏骤然停止跳动，血液似乎瞬间冻结！他屏住呼吸，眼睛死死盯着黑暗中的床榻。

    在惨淡的月光勾勒下，他清晰地看到——床榻上那个僵硬了不知多少个日夜的躯体，竟然极其缓慢地、极其不自然地……动了一下！

    先是搭在薄被外的那只冰冷的手，手指极其轻微地、如同生锈的机括般向内蜷缩了一下。

    接着，是那一直侧着的脖颈，以一种非人的、僵硬的姿态，极其缓慢地、带着持续的咯…咯…轻响，一点一点地……转动过来！

    那张灰白僵硬的脸庞，正一点点地转向他所在的方向！

    沈砚舟的瞳孔因极度的恐惧而骤然收缩，心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要破膛而出！

    他下意识地想要后退，身体却像被无形的绳索捆缚，僵硬得无法动弹分毫。

    他只能眼睁睁看着，在冰冷的月华下，那张脸一点点转向他，最终，完全正对向他。

    眼皮，在灰白的皮肤上，极其缓慢地