一刻，他的神情再次变得严肃。

    他从头看起。

    最初的几行，他扫得极快。

    眉头不动，嘴角微微抿着。

    神情中有着冷漠的不屑。

    他看惯了年轻人的狂语，看惯了纸上谈兵的空想。

    在他看来，这封信若真是谈合作，不过是另一个未成年的愚举。

    他心中暗道：这不过是送死的计划。

    他看着那行行字，心中毫无波澜。

    他想，萧宁此举，不外乎想借她来扰乱北疆。

    不过是一场不自量力的试探。

    这天下的棋盘，哪是一个少年皇帝能动的？

    他轻哼了一声。

    眼中流露出冷淡的讥讽。

    可就在那之后，随着视线的下移，他的手忽然停了。

    那一瞬，他的呼吸，微微一乱。

    他皱了皱眉，继续往下看。

    炉火“噼啪”作响，跳动的光影映在他的面上。

    他没有再发出冷哼。

    只是，手背的筋脉，渐渐绷紧。

    那是战场上察觉危险时的本能。

    他本不愿察觉，可身体先他一步。

    他继续看。

    神色渐变。

    最初的倦意与不屑，正在一点一点被抽空。

    他的眉头紧锁，眼底的冷光隐隐透出锋。

    他不由得微微俯身，靠近火光。

    纸面上映出的微光照亮了他的眼。

    那眼神，不再是看一封信。

    而是——在看一个人。

    他看得极仔细，连笔锋的起止都不放过。

    随着文字的推进，他的目光愈发专注。

    那种专注带着隐忍，像是在读某个他不想相信的事实。

    他看得愈深，心中的冷意愈浓。

    眉头的线条从紧到硬，硬得像被刀刻上去。

    火光下，他的唇线绷得极直。

    他没有出声。

    只有那呼吸，越来越沉。

    仿佛那字里写的，不是谋，不是话，而是刀锋。

    每一行，都在他心头划出一道细痕。

    他试图稳住。

    可那股沉静，终究在某一刻破碎。

    他手指微颤，指尖轻敲案面，声音干脆。

    那“嗒”的一声，在静谧的屋内显得格外清晰。

    拓跋燕回还在一旁，安静如影。

    清国公却没再注意她。

    他整个人的神情，已经完全陷入信中。

    他不再轻蔑。

    也不再嗤笑。

    连那最初的讥讽，都消失得无影无踪。

    他皱眉。

    眉心深陷。

    呼吸愈发缓慢。

    炉火的光一点点黯下，只映得他脸上的棱角更深。

    他看得极慢。

    像是在一点一点地剖开信里的每一层意。

    他的神情从冷，变为凝。

    又从凝，变为重。

    再从重，变为静。

    那种静，是压抑的，是老将临阵前的那种静。

    一线寒意，从他心底升起。

    那是多年未有的感觉。

    他没有意识到，自己的背，已经不再靠在椅上。

    他前倾着，像是随时要起身。

    风从门缝里灌进来，吹动烛焰。

    烛光摇曳中，他的眼神愈发深。

    指尖不觉已掐在信纸边缘。

    那信纸微微起皱。

    他看得越深，手的力气越紧。

    呼吸一顿又顿。