间淹没了他。完了。这两个字像烧红的烙铁，烫在他的脑海里。明天……婚礼……李薇……还有地上这位生死未卜的老人……所有的一切，都在这一声撞击中，碎成了无法拼凑的粉末。

    **第三章

    阴影中的徘徊**

    张守仁坐在那张藤条已经被磨得油光发亮的旧藤椅上，手指无意识地、一遍又一遍地捻着扶手上几根微微翘起的藤条毛刺。屋里的空气闷得让人透不过气，老旧吊扇在头顶缓慢地旋转着，发出吱呀……吱呀……的、有节奏却令人心烦的噪音，扇叶搅动起的气流带着一股陈旧家具和灰尘混合的味道，温吞地拂过皮肤，非但不能带来丝毫凉意，反而更添粘腻。他抬眼望向墙上那个圆盘挂钟，钟摆像个不知疲倦的狱卒，左右摇晃，发出单调的滴答……滴答……。时针，那根红色的、更短也更固执的指针，正一步步缓慢而坚定地指向数字10。这个时间点像一根无形的针，轻轻刺了他一下。

    他站起身，动作因为关节的滞涩而显得有些迟缓。他走到窗边，推开那扇绿漆斑驳的木窗。窗外，城市的灯火在远处连成一片模糊的光海，低沉的喧嚣如同背景噪音般隐隐传来。近处，楼下的路灯散发着昏黄的光晕，几只趋光的小飞虫在光晕里盲目地飞舞、碰撞。一丝微弱的风终于钻了进来，带着夜晚特有的微凉，吹在汗湿的额头上，带来短暂的清明。他深深吸了一口气，那空气里混杂着汽车尾气的微呛、楼下花坛里夜来香过于浓郁的甜香，还有城市夜晚特有的、难以名状的浑浊气息。

    出去转转这个念头像一颗小小的种子，在他沉闷的心田里悄然冒了头。可随即，另一个声音立刻反驳：都这个点了，外面车多人杂，不安全。老胳膊老腿的，万一磕着碰着……他下意识地摸了摸放在窗台上那个熟悉的白色药瓶，瓶身上硝苯地平的字样清晰可见。血压这东西，说高就高，一点马虎不得。白天儿子儿媳打电话时还千叮万嘱，让他晚上别出门，早点休息。他扭头看了一眼空荡荡的屋子，目光扫过收拾得过于整齐、显得毫无生气的沙发和茶几。安静，太安静了。这安静像一层厚厚的棉絮，严严实实地裹住了他，几乎能听到自己血液在血管里流动的微弱声响。老伴走了三年，这屋子里的时间，仿佛也随着她的离开而停滞了，只剩下他一个人，日复一日地在这停滞的时间里缓慢地跋涉。一种难以言喻的、混合着孤独和暮年无力的憋闷感，像藤蔓一样缠绕上来，越收越紧。

    他重新坐回藤椅，身体陷进熟悉的凹陷里。手指又开始捻那藤条的毛刺，力道不自觉地加重了几分。出去不出去两个念头在他脑子里打起架来，像两个固执的小人。出去，能透透气，看看人，哪怕只是看看街景，听听声音，也好过在这寂静的屋子里被无形的孤独吞噬。他想象着走出单元门，小区里或许还有零星纳凉的人影，街边小店透出的灯光，马路上偶尔驶过的车辆……这些景象都带着一种鲜活的气息，吸引着他。可不安全这三个字，还有儿子儿媳担忧的叮嘱，像沉重的秤砣，牢牢地压住了天平的另一端。万一呢这世上的万一实在太多了。他烦躁地拿起茶几上的遥控器，按开了那台屏幕不大的旧电视。屏幕上瞬间跳出嘈杂的画面和响亮的声音，一个综艺节目里，一群人正夸张地大笑大闹。这突兀的喧嚣非但没有驱散屋里的寂静，反而像一层浮油，更加凸显了那寂静的深度，让他感到一种格格不入的烦躁。他皱着眉，迅速又把电视关掉了。世界重新陷入那令人窒息的、只有吊扇吱呀声的安静里。

    他再次站起身，在小小的客厅里踱起步来，步履沉重而拖沓。藤椅到窗边五步，窗边到门口六步，门口再回到藤椅……他就在这个小小的牢笼里来回踱着，像一个等待判决的囚徒。墙上的挂钟依旧不紧不慢地走着，那滴答声此刻变得无比清晰，每一声都敲打在他犹豫不决的心上。十点零五分…