只有诗人和疯子，才过分强调人类的感情，才会把感情奉为全宇宙最玄妙的续命药。

    因为只有这两种人才拥有惯性自欺的能力。

    他一向欣赏不来以感情为主题的诗作，他偏爱那些指向生命和人性最深处矛盾的语言。

    而这一类广场或者地下的诗社活动，通常都充斥着陈词滥调和自我陶醉，谈论男女爱情，歌颂家国情谊。

    没意思。

    “这位置能看到那个光圈吗？”他难得地想起她的身高，站在人群中很容易被遮住视线。

    甘却左右挪着角度，但无论挪到哪儿都有人挡住她。

    只能苦恼地跟他说：“张张，我好像真的很矮哎。”

    “别指望我把你举起来。”

    “什么呀，我又没有说……”

    甘却想象一下那画面就觉得害羞，然后又想到他的体重，顿时找到了底气。

    “再说了，你、你的力气也不够呀，举高高什么的，你就吹啦。”

    张存夜一瞬不瞬地盯着她看，用眼神把她全身上下凶了个遍，尔后说：“来，凑我耳边再说一遍。”

    她缩了缩脖子，往旁边躲，“我不！我、我忘词了……”

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    其实她不算矮，有着正常十七岁女孩子该有的身高。

    但这里的围观群众实在太多，张存夜只能带着她往前挤，挤着挤着，不知怎么的就挤到了最前面一圈。

    “行吗？”他问她，同时下意识戴上卫衣连帽。

    “简直太棒啦！”甘却还是

    “张张，你刚刚念的诗句是什么呀？”

    “我不想重复念一遍。”

    “哎呀你就、用中文说一遍给我听嘛。”

    “你不适合听。”

    甘却气馁极了，小手钻进他口袋，“那我们牵手好不好？”

    她的手瘦归瘦，好在暖乎乎的。左手抓住她的手，张存夜把手伸出来，牵着她垂在身侧。

    甘却觉得这个牵手的姿势不太妥，边跟着他走，边低着头摆弄了很久。然后才心满意足地牵着他晃来晃去。

    “所以有什么区别吗？”他垂眸瞧了一眼她费尽心思调整好的姿势。

    “有呀，”她得意洋洋，“刚刚是你的手指裹着我，现在是我的手指在外面啦。”

    他嗤笑一声，任她瞎掰。

    “你的手怎么总是这么凉啊？”这个问题她想问很久了。明明是整天揣在口袋里的手，却好像没有稍微暖点的时候。

    “天生的，”张存夜转头看她，问，“特别吗？”

    “特别是特别，可会不会是某种疾病呀？”

    “那可能是冷血病吧。”

    “你别说，还真有点像哎，”甘却歪着脑袋思索，“你看你穿衣服那么少，还不怕冷；又不爱理人，话也很少；连诗都不愿意念给我听————你干嘛！”

    他突然把手伸进她毛衣领子下，指尖挠着她温热的脖颈。

    “你把手拿开、拿开！冷死啦！”

    她躲来躲去，张存夜从后面轻轻勒住她脖颈，声音在她耳边响起：“让你少说话，多感受。”

    “我已经感受到啦，真的！”他的手还停留在她毛衣里，甘却缩着脖子不敢动。

    他把手从她衣服里拿出来，但另一只手臂依然勒着她。

    广场上人来人往，电音鼓声或远或近一刻都不停歇。

    他站在她身后，下巴轻抵着她头顶，喉结滚动：“它可能会一直凉下去，但我会让它好起来。好起来。”

    “噢……”

    她看得见这掌心的红色血块，她感受得到它异于常人的低温。

    可她看不见它曾被挫