去世的人太年轻了，还没成家，孤魂野鬼的，按照当地的风俗，夜里的长明灯不能灭，要足足亮四十九天，好让他走完这一路，能顺顺利利地去投胎。

    蜡烛换了一根又一根，周旭就在烛光里，整理弟弟的遗物，眼眸通红，死死地盯着曾经的全家福，和厚厚一沓的奖状，哭声也很年轻，是带着鼻音的抽泣。

    弟弟的同学都来了，流着泪说，旭哥，你得撑住，你得好好的。

    周旭没有掉泪。

    他只是睡不着，阖不上眼睛，只要一闭眼，脑海里就是弟弟最后的样子，僵直着手臂，往上托举。

    最后的一对蜡烛，是周旭看着融化的，先是蜿蜒下去的烛泪，缓慢凝固，层层叠叠地堆砌，然后倒塌，烛芯凹陷出一个小小的火山口，火苗跳动了几下，就彻底熄灭了。

    周旭伸手摸了摸，已经不烫了。

    “……可你还要活，”范友芳不急不缓地说，“你的命就是比他的贵，比他的有价值，你能去救更多的人，而不是就这样白白地扔掉，你想清楚，世界上没有后悔药。”

    “老师，”周旭扯了下干裂的嘴角，“您这，还把生命分三六九等？”

    范友芳说：“分。”

    在讲台教了一辈子书，粉笔灰侵蚀了指尖，也染白了头发，被夜风吹得萧瑟。

    范友芳看着他：“你要去做更多有意义的事。”"