从出租屋的共享厨房端着碗泡面回屋，手机一震，是林静发来的离婚协议。文件名就叫

    最后的妥协_v2.3.docx，大小不大，却装下了两个人六年的风风雨雨、七年的柴米油盐——被压缩得只剩一行字：

    签了，就各自走，各自安好。

    他点开协议，看见几项条款：

    房子归林静（附带了房贷剩余详情）

    车子归林静（里程数、保养记录一并列出）

    孩子抚养权归她（并注明每周末可探视，请至少提前

    48

    小时预约）

    存款对半分（支付宝、微信、银行卡里一笔不漏）

    共同好友、工作社交，互删所有曾经的好友标签

    看完，他觉得一切都讲得精确而干净，好像一份自动生成的报表。可他怎么也没想到，最心爱的儿子小东，也在最后一页的备注栏里留下了自己的脚本语言：

    爸，你别来烦我。你把时间和金钱都花在了代码上，连我都忘了带回家。现在你连个‘我爱你’也不会写了。

    他停了一会儿，才发现，这句话像条注释，深刻得让人发冷。林静发了一个催签的红色感叹号，他想起自己那些年夜夜加班、调试、重启、崩溃——全为了让家里看起来稳定体面。可原来，家不是跑通了一次就可以放到生产环境的项目。它没有回滚按钮，也没有版本控制；它只有天天硌脚的砖头，以及根本按不住的情绪。

    他突然觉得好笑：自己曾经骄傲地说，程序有BUG就修，人生也一样；可哪来那么多补丁包哪怕施了百般补丁，这段婚姻也始终在动态加载错误日志。

    他在协议末尾，写了两行备注：

    --

    协议签署人：李文杰

    --

    摆烂模式已启用，祝未来可期

    随手一签，文件交回。他把手机丢到沙发上，看它滑向拼接得参差不齐的地毯——就像他的人生，拼凑得凑合，却从未舒展。

    凑巧的是，小东那天晚上来他出租屋的门口。墙上的电表嘀嗒作响，黑白相间的楼道就像旧时命令行界面。一开门，他就看见儿子站在门口，背着书包，瘦小的身影在黄灯下拉得老长。

    爸，我……我来拿点换洗衣服。

    李文杰想了想，说：你家在隔壁楼，跑这么远干嘛

    儿子没说话，只是把书包往他手上塞了几条裤子，然后转身就走。他在背后喊了一句：爸，下周日记得来群里报道，我给你留个半小时。

    报道李文杰顿时觉得，自己像个被部署到一处边缘机房的容器，收到了一条奇怪的运维命令。

    那晚，出租屋只有他和风扇一起睡。他把儿子留下的旧牛仔裤叠好，放在床尾，像保存了一段残存的历史记录。他坐在床上，想：人生如果真能写成脚本，就好了——哪怕再长，也能随时ctrl+f，跳到自己想看的一行。

    可现实里，没有脚本。只有不断地编译、再编译，然后又死机重启，直到那个进程永不运行。

    李文杰想着想着，就在黑暗里笑了。他突然觉得，离婚也好，断联也罢，都不过是把无用的日志删掉而已——删了，就能让磁盘多出点空间，也许就能存下新的未来。

    他靠在床头，手里握着那份协议，像攥着一块发热的烫手山芋。脑子里忽然闪过一句道家老话：曲则全，枉则直；少则得，多则惑。他轻哼一声：既然噪声太多，那就全删吧。

    他关了灯，心底反而出奇平静。窗外风声吹过，像是为他送行的掌声，带着淡淡的凉意。明天，他就要开始真正的摆烂模式了。

    3

    道生一，摆烂起

    李文杰拿着搬家清单，把最后一箱书