林七望着老者几近透明的虚影，胸口那团微弱的光芒如同风中残烛，随时可能熄灭。

    他深吸一口气，那股烟草的涩味似乎还萦绕在鼻尖，却无法驱散心头的沉重。

    “大爷，”林七的声音有些沙哑，他尽量让自己的语气听起来温和，却也带着一丝不容逃避的决绝，“您……已经不在了。”

    老者的虚影猛地一滞，空洞的眼神里似乎闪过一丝茫然，随即是更深的困惑。

    “不在了？”他喃喃自语，像是在品味这三个字的含义，“我……我明明在等默儿……”

    “您等了很久，久到……时间已经过去了。”林七艰难地措辞，“您是在病床上，一直等着您孙子，等着他拿钱回来。但是，他回来之前，您……您已经……”

    后面的话，林七说不出口，但意思已经很明显。

    老者的虚影剧烈地颤抖起来，那些本已黯淡的光线仿佛要彻底消散。

    “不……不可能……”他像是被这个消息击垮了，“默儿说他很快就回来……他说过的……”

    “我知道，我知道他是个好孩子，他一定万分焦急地在想办法。”林七急忙道，“但他可能遇到了一些我们无法预料的困难，耽搁了。”

    他顿了顿，看着老者眼中那最后一丝光芒也快要熄灭，心一横，抛出了自己的想法：“大爷，您是不是有很多话想对您孙子说？”

    老者茫然地点头。

    “我或许……或许能帮您把话传到。”林七看着老者，眼神里带着一种连他自己都说不清的郑重。

    “传话？”老者眼中熄灭的光点，似乎又被这句话点燃了一星半点，“你能……你能让他听到？”

    “我尽力。”林七道，“您孙子叫什么名字？他有手机吗？您知道号码吗？”

    老者努力地回忆着，虚影晃动得更加厉害，他伸出透明的手，指向床头柜。

    林七会意，走过去，在床头柜的抽屉里翻找起来。

    果然，里面有一个磨损严重的小本子。

    他翻开本子，里面用歪歪扭扭的字迹记录着一些电话号码，其中一个后面备注着“孙子陈默（默儿）”。

    林七看着那个号码，像是握着千斤重担。

    “大爷，您想跟他说什么，现在就可以说。”林七拿出自己的手机，正准备拨通电话，却突然想到了什么，停止了拨号。

    只是将手机屏幕对着老者，像是要通过这个小小的物件搭建起一座阴阳两隔的桥梁，“这个手机可以把你想说的话录下来，我会转达给他。”

    这很荒谬，但此刻，林七觉得，这是唯一的办法。

    老者的虚影慢慢稳定了一些，他看着林七手中的手机，眼神从迷茫逐渐变得专注，仿佛那真的能连通到他心心念念的孙儿。

    他张了张嘴，干涩的喉咙里发出嘶哑的声音。

    “默儿……我的默儿……”

    老者的声音带着浓浓的鼻音，充满了无尽的疼爱与不舍。

    “爷爷……对不住你啊……”

    “让你……让你为我这把老骨头……受累了……”

    此刻，城市的另一端，昏暗的地下通道里，汗水浸透了陈默的旧t恤，紧紧贴在他瘦削的脊背上。

    他刚从一个搬运水泥的短工活下来，双臂酸痛得几乎抬不起来，手掌上磨出了新的血泡，旧的伤口又裂开了，钻心地疼。

    他数着手里被汗水濡湿的几张零钞，眉头紧锁。这点钱，距离爷爷下一阶段的治疗费，还差得远。

    他想起前天离开医院时，爷爷那双期盼的眼睛，心里就像被刀割一样。

    “很快就回来”，他对爷爷说。可这“很快”，到底要多久？

    他不