地缠绕着锈蚀的钢筋，翠绿的叶片上还沾着晨露。枝头绽放着几朵单薄的、粉白色的小花，在微风中轻轻摇曳，散发着若有若无的甜香。

    在蔷薇藤蔓的根部，缠绕着一片早已褪尽血色、被风雨侵蚀得千疮百孔、却依旧坚韧的白色棉布残片。

    男孩好奇地伸手，想摸摸那洁白的小花。

    就在这时，旁边一个扎着羊角辫的小女孩，用清脆稚嫩的童音，哼唱起一支不知从何处听来的、调子有些古怪的童谣：

    夜莺不渡金陵月…

    男孩下意识地跟着接了下去，声音带着孩童特有的清亮，在寂静的废墟上空飘荡：

    烽火烬处蔷薇生——

    童谣声在春风里散开，融入新绿的生机。

    几只灰雀扑棱着翅膀，从废墟的草丛中惊起，飞向湛蓝的天空。

    风，似乎更大了些。卷起地上的草叶和尘土，也卷来了远处长江隐隐的涛声。

    在风声与涛声交织的缝隙里，在野蔷薇摇曳的枝叶间，仿佛有极其微弱、极其飘渺的嘀…嗒…嘀嘀…声，如同幻听，一闪而逝。

    是风声

    是江涛

    还是那永不消逝的、穿越烽火的密码

    无人知晓。

    只有那几株从灰烬中挣扎而出的野蔷薇，在阳光下，静静地开着。

    （全文终）